Oda al pasto de las plazas

 

Un pastito. Un pastito debajo de mis plantas. Simple y terrestre. Rozado por pies humanos, patas de perro y alas de palomas, loros y torcazas. No hay aroma a rosas pero sí a pasto fresco, húmedo de rocío y tibio de sol. Los pelos verdes de las plazas, con calesitas y toboganes como hebillas. Pasto compañero de domingo, de silla reclinable, lona y mate. Un reptil camaleónico estirado entre edificios. Amarillo de botín y picaditos. Naranja de candente mediodía. Violeta de enérgico paso. Blanco de ciudad. Pasto de amantes, pasto de niños, pasto de familias rodantes, pasto de pobres faquires, meditabundos, locos y bohemios, más que un pasto para las vacas. Trascendental pasto donde todos estamos a la misma altura. Cielo de los insectos.